Da anni, credo ormai una quindicina, tengo un blocchetto su cui scrivo le frasi che mi piacciono dei libri che leggo. Devono essere frasi tanto tanto belle, altrimenti la pigrizia ha facile sopravvento. Ormai il blocchetto ha un aspetto piacevolmente vissuto e ingiallito e, va da sé, mi ci sono affezionata come fosse una mia appendice. A ripercorrerlo riconosco i periodi in cui mi colpivano alcune cose più di altre, quindi in qualche modo ritrovo una sorta di ritratto che mi sono fatta nel corso del tempo.
La maggior parte sono frasi che al momento ho trovato interessanti, poetiche o evocative. Per lo più sempre condivisibili. Fino a che un giorno non ho cominciato a leggere un libro nel quale non trovavo frasi condivisibili, ma ne trovavo di mie. La cosa mi ha spiazzata e sono andata a comprarmi la raccolta di tutti i romanzi dell'autrice. Possibilità di plagio? Difficile. Un particolare mi faceva allontanare da questa ipotesi, ossia il fatto che fosse morta nel '41. Questa cosa peraltro mi indispettiva, e molto. Avrei voluto parlarle per dirle che sì, sì, sì, anch'io, è proprio quello che penso ogni volta che sto facendo questo o quest'altro, è così, solo che tu l'hai scritto un po' meglio, ma è così.
Due giorni fa stavo scorrendo dei vecchi post di un blogger che dovrei ricordarmi più spesso di leggere. Pubblica pezzi nuovi abbastanza di frequente, e alla fine me ne perdo parecchi. Fatto sta, ne ho trovati due dove c'erano ancora una volta delle frasi mie. Possibilità di plagio? Difficile. No, questa volta non è morto nessuno, semplicemente io non son mai riuscita a dare forma così lineare a pensieri nebulosi. E quindi stavo pensando che sì, sì, sì, anch'io, è proprio quello che penso ogni volta che sto facendo questo o quest'altro, è così, solo che tu l'hai scritto un po' meglio, ma è così.
E il fatto che fosse vivo, reale, a poche centinaia di chilometri da me mi indispettiva, perché so che a questo punto il problema non è archiviabile con una scusa così di comodo come quella che avevo usato anni fa.
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